domingo, 4 de mayo de 2008

Lo que sé sobre toros y toreros

Hace cosa de un mes, por una de esas emboscadas que a veces te montan los amigos, anduve metido en pregones y otros fastos taurinos sevillanos. Fue agradable, como lo es todo en esa ciudad extraordinaria; y quedé agradecido a la gente de la Maestranza, amable y acogedora. Pero todo tiene sus daños colaterales. Ayer recibí una carta desde una ciudad donde cada año, en fiestas, matan a un toro a cuchilladas por las calles, preguntándome con mucha retranca cómo alguien que se manifiesta contrario a la muerte de los animales en general, y a la de los toros en particular, habla a favor del asunto. También me preguntan, de paso, cuánto trinqué por envainármela. Y como resulta que hoy no tengo nada mejor que contarles, voy a explicárselo al remitente. Con su permiso. 

En primer lugar, yo nunca cobro por conferencias ni cosas así; considérenlo una chulería como otra cualquiera. Las pocas veces que largo en público suelo hacerlo gratis, por la cara. Y lo de Sevilla no fue una excepción. En cuanto a lo de los toros, diré aquí lo que dije allí: de la materia sé muy poco, o lo justo. En España, afirmar que uno sabe de toros es fácil. Basta la barra de un bar y un par de cañas. Sostenerlo resulta más complejo. Sostenerlo ante la gente de la Maestranza habría sido una arrogancia idiota. Yo de lo único que sé es de lo que sabe cualquiera que se fije: animales bravos y hombres valientes. El arte se lo dejo a los expertos. De las palabras bravura y valor, sin embargo, puede hablar todo el mundo, o casi. De eso fue de lo que hablé en Sevilla. Sobre todo, del niño que iba a los toros de la mano de su abuelo, en un tiempo en que los psicoterapeutas, psicopedagogos y psicodemagogos todavía no se habían hecho amos de la educación infantil. Cuando los Reyes Magos, que entonces eran reyes sin complejos, aún no se la cogían con papel de fumar y dejaban pistolas de vaquero, soldaditos de plástico, caballos de cartón y espadas. Hasta trajes de torero, ponían a veces. 

Aquel niño, como digo, se llenó los ojos y la memoria con el espectáculo del albero, ampliando el territorio de los libros que por aquel tiempo devoraba con pasión desaforada: la soledad del héroe, el torero y su enemigo en el centro del ruedo. De la mano del abuelo, el niño aprendió allí algunas cosas útiles sobre el coraje y la cobardía, sobre la dignidad del hombre que se atreve y la del animal que lucha hasta el fin. Toreros impasibles con la muerte a tres centímetros de la femoral. Toreros descompuestos que se libraban con infames bajonazos. Hombres heridos o maltrechos que se ajustaban el corbatín mirando hacia la nada antes de entrar a matar, o a morir, con la naturalidad de quien entra en un bar y pide un vaso de vino. Toros indultados por su bravura, aún con la cabeza erguida, firmes sobre sus patas, como gladiadores preguntándose si aún tenían que seguir luchando. 

Así, el niño aprendió a mirar. A ver cosas que de otro modo no habría visto. A valorar pronto ciertas palabras -valor, maneras, temple, dignidad, vergüenza torera, vida y muerte- como algo natural, consustancial a la existencia de hombres y animales. Hombres enfrentados al miedo, animales peligrosos que traían cortijos en los lomos o mutilación, fracaso, miseria y olvido en los pitones. El ser humano peleando, como desde hace siglos lo hace, por afán de gloria, por hambre, por dinero, por vergüenza. Por reputación. 

Pero ojo. No todo fue admirable. También recuerdo las charlotadas, por ejemplo. Ignoro si todavía se celebran esos ruines espectáculos: payasos en el ruedo, enanos con traje de luces, torillos atormentados entre carcajadas infames de un público estúpido, irrespetuoso y cobarde. Nada recuerdo allí de mágico, ni de educativo. Quizá por eso, igual que hoy aprecio y respeto las corridas de toros, detesto con toda mi alma las sueltas de vaquillas, los toros embolados, de fuego, de la Vega o de donde sean, las fiestas populares donde un animal indefenso es torturado por la chusma que se ceba en él. Los toros no nacen para morir así. Nacen para morir matando, si pueden; no para verse atormentados, acuchillados por una turba de borrachos impunes. Un toro nace para pelear con la fuerza de su casta y su bravura, dando a todos, incluso a quien lo mata, una lección de vida y de coraje. Por eso es necesario que mueran toreros, de vez en cuando. Es la prueba, el contraste de ley. Si la muerte no jugase la partida de modo equitativo, el espectáculo taurino sería sólo un espectáculo; no el rito trágico y fascinante que permite al observador atento asomarse a los misterios extremos de la vida. Sólo eso justifica la muerte de un animal tan noble y hermoso. Ahí está, a mi juicio, la diferencia. Lo demás es folklore bestial, y es carnicería. 

4 de mayo de 2008 

6 comentarios:

Sergio DS dijo...

No se puede decir mejor.
¡Olé!

el burladero dijo...

Como siempre, no se puede explicar mejor, me encantan las corridas de toros y al mismo tiempo detesto con toda el alma las fiestas de los pueblos con toros embolados,y amarrados donde la "chusma" les maltrata sin que ellos se puedan defenderse, eso si debiera de estar prohibido. Gracias maestro.-

L.N.J. dijo...

Si no es una carnicería que a un toro lo maten poco a poco, agonizando en una plaza, como bien dice usted tratándose de arte, será que el arte tiene valor por el nombre que lo mata, y no por esos otros que con tanto desprecio y chulería matan igual. ¿O acaso no se pone el torero chulo delante del toro?. Mire sus poses.
Y una vez que el toro ha sufrido tanto, cae moribundo en el suelo y el torero da la vuelta al ruedo diciendo: pero mirad que valiente soy y qué chulos y canallas son los otros.

Si el torero cae muerto, y el otro canalla, igual: el animal solo tiende a defenderse de quien procura matarlo de una manera más animal que la suya propia porque no tiene ni puñetera idea qué es el arte, el torero o el chusma.

¿Qué se defiende con estos artículos? ¿que la muerte de un toro es más digna cuando lo mata un torero en el ruedo?.


Saludos.

Anónimo dijo...

http://estadodelmalestar.blogspot.com.es/2012/11/torturar-por-diversion.html

Anónimo dijo...

Hace falta ser retrógrado e insensible para apoyar semejante aberración. No me lo esperaba de ti.

Salud dijo...

Que lástima, yo tampoco lo esperaba. Amo la vida más que a nada, y en la medida de lo posible intento respetarla al máximo, procurando pasar por ella haciendo el menor mal a los demás. Para ello, creo que la empatía es la clave y procuro aplicarla tanto con personas como con animales.
Me sobrecogí al leer tu articulo de la perra canela abandonada en la gasolinera, pero también lo hice al leer este artículo, aunque no por el mismo motivo.
No me gusta el sufrimiento animal, aunque este enmascarado de arte y rodeado de templanza, valor y atrevimiento. Pensé que a ti tampoco. No es arte, al menos llamémoslo por su nombre, es tortura.